Álvaro Urtecho

Ni menuda, perfumada y pulcra jovencita
de recatada sonrisa con ojo seco de ardilla
que se vuelve ofidio en las gélidas oficinas
de la ciudad que nunca acaba. Ni larguirucha
y delgada mujer bíblica con cejas
de pájaro nacional asomándose
a los palomares de la tarde, apretando
el Libro de los Salmos sobre el pecho
con olor a yerba.
No. Ni todas ellas
en una ni en ninguna . Ni solas ellas
en casas cuidadosamente cerradas
con candados y entrevistas en velos a través
de limpias persianas de vidrio.
¡Sí Isela
Cash! Pupila negra sobre charco blanco.
Frente comba como nalga.
Ensortijado cabello como sartas
de arbusto o hiedra. Mujer negra
toda noche. Cacao y chocolate.
Regusto de sombra en curva.
Isela Cash: al cash, al agarre,
a la toma, a la deriva, al si no te agarro
te persigo por Santa Ana en donde dobla
el bus y suenan las campanas
de tu iglesia.
Isela al cash,
quitándote las chapas como estrellas,
quitándote tu cadena de fantasía
del grueso cuello sudoroso
que te incita al canto, al grito visceral
de la tribu, a la confesión del corazón
que necesita tanto la paz, el amor,
la cordura. Hablando de los hijos
que guardas para resguardarlos
de las alas del Mal. Escuchando
timbales y tambores que hacen
temblar la carne en cada bajo hondo.
Escuchándote a ti, mi amor,
y a Cran Berri, en este instante.

(De: Femina Suite, sección de su libro inédito TIERRA SIN TIEMPO)
Septiembre, 2005